España 1 - Portugal 0

"O Ginjal" no Teatro Maria Matos

Vídeo Público-Ípsilon:
http://videos.publico.pt/Default.aspx?Id=c6b62cfa-0739-4b9a-b1c9-678bbe969584

O GINJAL de Anton Tchékhov
OU O SONHO DAS CEREJAS

encenação Mónica Calle

Teatro Maria Matos
quinta 1 a sábado 10 Julho, 21h30 (excepto segunda 5)
domingo 11 Julho, 16h30

“Sabem uma coisa? Eu levanto-me às quatro da manhã. Às vezes quando não consigo dormir, penso: meu Deus, deste-nos florestas enormes, campos infinitos, horizontes sem fim, e por isso tudo, nós, vivendo aqui, devíamos ser autênticos gigantes...”

com
Ana Ribeiro, David Pereira Bastos, Hugo Bettencourt, José Miguel Vitorino, Luís Fonseca, Miguel Moreira, Mónica Calle, Mónica Garnel, Rita Só, Rute Cardoso, Tiago Barbosa e Tiago Vieira

e os músicos

Gonçalo Lopes, João Madeira e Rini Luyks

concepção do espaço cénico Francisco Rocha

desenho de luz José Álvaro Correia
styling de figurinos Fernanda Pereira / GDE – Galeria de Exclusivos

construção cenográfica Grande Palco Lda.

consultoria cenográfica Luís Monteiro

execução de adereços Cristiano Câmara

patines Carine Demoustier

fotografia Bruno Simão

filme documental Patrícia Saramago

assistência de encenação Joana Estrela

produção Alexandra Gaspar e Catarina dos Santos

tradução Nina e Filipe Guerra (“O Ginjal”, de Anton Tchékhov / Relógio d’Agua Editores)

+ info
Teatro Maria Matos

T.: 218 438 801

E-mail: bilheteira.teatromariamatos@egeac.pt

Bilhete: 12 EUR

Bilhete menores 30 anos: 5 EUR

Desconto 50%: estudantes, maiores de 65 anos, pessoas com deficiência e acompanhante, desempregados, profissionais do espectáculo, funcionários da CML e empresas municipais (extensível a acompanhante)

Desconto 30%: grupos com 10 ou mais pessoas (com reserva e levantamento antecipado)

uma co-produção

Casa Conveniente / Teatro Maria Matos / Centro Cultural Vila Flor / Artemrede / O Espaço do Tempo

FUDs e "Vovó-zelas"

Um post mais "para frentex", inspirado por uma piada de Herman José que apanhei ontem durante o "zapping" (Cliente compra vuvuzela: "Para a minha avó", vendedor: "Mas ela ainda tem fôlego para isto!?", cliente: "Mas isto não é para uma gaja fazer xixi!?")

Num comentário a um post anterior (http://anacruses.blogspot.com/2009/03/toilet.html ), já aflorei o assunto FUD - Female Urination Device: "a device which enables a female to urinate while standing upright. Variations include basic funnel shapes to more obscure and comic designs" (http://en.wikipedia.org/wiki/Female_urination_device).

Aqui em baixo imagens do modelo "GoGirl".

Em países nórdicos o uso do FUD já é mais prática comum, o festival ao ar livre Pinkpop 2000 na Holanda (where else?) foi o primeiro grande evento com o aparelho disponível em larga escala.

Não sei se o produto já está a venda em Portugal ou se há ainda alguma resistência no mercado.

De qualquer maneira será necessário encontrar um nome adequado em português para evitar mal-entendidos no acto de compra ("Queria um FUD, se faz favor!?").

Voltando à piada de Herman José: proponho o nome "Vovó-zela" para um modelo para a 3ª idade que pode perfeitamente ter um design parecido com o poluidor sonoro, uma bengala-vuvuzela!?

Um exemplo para artistas à beira da penúria

Em reacção a um comentário ao post do dia 21 sobre "ganchos" de sobrevivência para artistas, lembrei-me logo do caso duma cantora holandesa.

Aos 60 anos Patricia Paay tornou-se em Dezembro 2009 a covergirl mais velha de sempre na revista Playboy.

Claro que a filha de 19 anos Cristina Curry não quis ficar atrás, apanhou boleia da mãe e apareceu logo no mês seguinte como capa da revista FHM.

O marido e pai Adam Curry é que não aguentou, arranjou uma amante e divorciou-se de "La Paay".

Mas com 45 anos ele também já começou a ficar um bocado velho...

Uma cabeça debaixo da guilhotina: cai ou não cai!?

A transportadora T.S.T. suprimiu a linha da praia 153!

"Entre no espirito - chegar à praia sem stress é outra qualidade - deixe-se ir na T.S.T." reza o anúncio no site: http://www.tsuldotejo.pt/.
Até agora uma das linhas T.S.T. mais úteis (e rentáveis, suponho!) era sem dúvida o autocarro nº 153 com o percurso Praça de Espanha - Costa da Caparica (via rápida) que levava, de 20 em 20 minutos e sempre lotado, milhares de veraneantes até às praias da Costa.
Até agora, pois a transportadora decidiu acabar com a linha: já não há 153 entre 10h15 e 16h25!
Como alternativa é oferecida a linha 161 Areeiro - Costa da Caparica, mas esta já existia!

Vejamos as diferenças para os passageiros.
- A linha 153 fazia o percurso Praça de Espanha - Alcântara - Costa da Caparica, três vezes por hora na época balnear. Duração da viagem: menos de meia hora, uma maravilha!
- A linha 161 faz o percurso Areeiro - Campo Pequeno - Praça de Espanha - Alcântara - Costa da Caparica, duas vezes por hora!
Consequências para os próximos meses de Verão: quem quiser ir de Lisboa até à Costa de autocarro tem de se deslocar forçosamente até ao Areeiro para ter um lugar garantido, pois nas outras paragens o autocarro já vai estar (sobre)lotado. A partir do Areeiro a viagem é 50% mais caro do que a partir da Praça de Espanha (seis unidades de módulo em vez de quatro) e demora muito mais tempo.
Alternativa: viajar até à estação fluvial do Cais do Sodré, apanhar o barco até Cacilhas (de 20 em 20 minutos) e em Cacilhas o autocarro até à Costa (de 40 em 40 minutos)....
Lindo serviço, fomos roubados!

Obviamente enviei a mesma mensagem ao serviço "Apoio ao cliente" da transportadora.
Vamos ver...

P.S. como reparou o caro visitante "p{H}antasma" nos comentários: a partir de hoje 26 de Junho estará em vigor um novo horário da linha 153 com em média duas autocarros por hora, ainda bem!
(Mas antigamente era a partir do iníco de Junho e três autocarros por hora...)

A dona de casa de todos os portugueses

Já começa a irritar!? Então para variar um bocadinho (não muito)...

E agora os números para tanto sofrimento (encontrados na tabela de vencimentos duma agência de modelos e actores): "anúncio de publicidade para televisão, protagonismo com diálogo ou monólogo, por sessão: actores 3500 euros, jovens actores 2500 euros"... vá lá, vá lá... ah, mas direitos de reprodução de imagem (cinema, internet, outdoors, imprensa) não incluídos, claro está... É bom, não é? Pois...

O efeito pretendido neste post obtém-se pondo a tocar os três vídeos em simultâneo, de preferência com o volume no máximo.

Portugal 7 - Coreia do Norte 0 !

Mais cuidado com as euforias: no Mundial de 2002 golearam a Polónia por 4-0 e depois foi a desgraça contra Coreia... do Sul (com o famoso soco de João Pinto no árbitro).

Na foto Tiago a celebrar o quarto golo.

Ele marcou dois e deu uma assistência do outro mundo para o importantíssimo primeiro golo de Meireles. Tenho que admitir que me enganei nas minhas observações acerca dele no post de 25 de Maio (depois do jogo contra Cabo Verde): hoje Tiago pode muito bem ter roubado a titularidade a Deco (que jogou pouco contra a Costa do Marfim e falou muito depois, além disso está agora lesionado).

Grande jogo também de Fábio Coentrão que por este andar não vejo continuar no Benfica (hoje já se encontrou o "Kaiser" Franz Beckenbauer como "olhador" no público).

E assim a crise vai outra vez temporariamente para o segundo plano. É como diziam os Romanos: para o povo não se revoltar basta dar "panem (mas pouco) et circenses (mais isso)".

Cavaco Silva em todo o seu esplendor

"Devo dizer que nunca tive o privilégio na minha vida, se me recordo, de alguma vez conhecer ou encontrar José Saramago" - Cavaco Silva, 20 de Junho 2010, de férias nos Açores.

Sousa Lara, no papel de Inquisidor-Mor do Governo Cavaco Silva em 1992 (ao vetar a candidatura de "O Evangelho segundo Jesus Cristo"´de José Saramago ao Prémio Literário Europeu).

José Saramago (1922 - 2010)

"Bem me queria a mim parecer que a história não é a vida real, literatura, sim, e nada mais."

De como a personagem foi mestre e o autor seu aprendiz

O homem mais sábio que conheci em toda a minha vida não sabia ler nem escrever. Às quatro da madrugada, quando a promessa de um novo dia ainda vinha em terras de França, levantava-se da enxerga e saía para o campo, levando ao pasto a meia dúzia de porcas de cuja fertilidade se alimentavam ele e a mulher. Viviam desta escassez os meus avós maternos, da pequena criação de porcos que, depois do desmame, eram vendidos aos vizinhos da aldeia. Azinhaga de seu nome, na província do Ribatejo. Chamavam-se Jerónimo Melrinho e Josefa Caixinha esses avós, e eram analfabetos um e outro. No Inverno, quando o frio da noite apertava ao ponto de a água dos cântaros gelar dentro da casa, iam buscar às pocilgas os bácoros mais débeis e levavam-nos para a sua cama. Debaixo das mantas grosseiras, o calor dos humanos livrava os animaizinhos do enregelamento e salvava-os de uma morte certa. Ainda que fossem gente de bom carácter, não era por primores de alma compassiva que os dois velhos assim procediam: o que os preocupava, sem sentimentalismos nem retóricas, era proteger o seu ganha-pão, com a naturalidade de quem, para manter a vida, não aprendeu a pensar mais do que o indispensável. Ajudei muitas vezes este meu avô Jerónimo nas suas andanças de pastor, cavei muitas vezes a terra do quintal anexo à casa e cortei lenha para o lume, muitas vezes, dando voltas e voltas à grande roda de ferro que accionava a bomba, fiz subir a água do poço comunitário e a transportei ao ombro, muitas vezes, às escondidas dos guardas das searas, fui com a minha avó, também pela madrugada, munidos de ancinho, panal e corda, a recolher nos restolhos a palha solta que depois haveria de servir para a cama do gado. E algumas vezes, em noites quentes de Verão, depois da ceia, meu avô me disse: "José, hoje vamos dormir os dois debaixo da figueira". Havia outras duas figueiras, mas aquela, certamente por ser a maior, por ser a mais antiga, por ser a de sempre, era, para toda as pessoas da casa, a figueira. Mais ou menos por antonomásia, palavra erudita que só muitos anos depois viria a conhecer e a saber o que significava... No meio da paz nocturna, entre os ramos altos da árvore, uma estrela aparecia-me, e depois, lentamente, escondia-se por trás de uma folha, e, olhando eu noutra direcção, tal como um rio correndo em silêncio pelo céu côncavo, surgia a claridade opalescente da Via Láctea, o Caminho de Santiago, como ainda lhe chamávamos na aldeia. Enquanto o sono não chegava, a noite povoava-se com as histórias e os casos que o meu avô ia contando: lendas, aparições, assombros, episódios singulares, mortes antigas, zaragatas de pau e pedra, palavras de antepassados, um incansável rumor de memórias que me mantinha desperto, ao mesmo tempo que suavemente me acalentava. Nunca pude saber se ele se calava quando se apercebia de que eu tinha adormecido, ou se continuava a falar para não deixar em meio a resposta à pergunta que invariavelmente lhe fazia nas pausas mais demoradas que ele calculadamente metia no relato: "E depois?". Talvez repetisse as histórias para si próprio, quer fosse para não as esquecer, quer fosse para as enriquecer com peripécias novas. Naquela idade minha e naquele tempo de nós todos, nem será preciso dizer que eu imaginava que o meu avô Jerónimo era senhor de toda a ciência do mundo. Quando, à primeira luz da manhã, o canto dos pássaros me despertava, ele já não estava ali, tinha saído para o campo com os seus animais, deixando-me a dormir. Então levantava-me, dobrava a manta e, descalço (na aldeia andei sempre descalço até aos 14 anos), ainda com palhas agarradas ao cabelo, passava da parte cultivada do quintal para a outra onde se encontravam as pocilgas, ao lado da casa. Minha avó, já a pé antes do meu avô, punha-me na frente uma grande tigela de café com pedaços de pão e perguntava-me se tinha dormido bem. Se eu lhe contava algum mau sonho nascido das histórias do avô, ela sempre me tranquilizava: "Não faças caso, em sonhos não há firmeza". Pensava então que a minha avó, embora fosse também uma mulher muito sábia, não alcançava as alturas do meu avô, esse que, deitado debaixo da figueira, tendo ao lado o neto José, era capaz de pôr o universo em movimento apenas com duas palavras. Foi só muitos anos depois, quando o meu avô já se tinha ido deste mundo e eu era um homem feito, que vim a compreender que a avó, afinal, também acreditava em sonhos. Outra coisa não poderia significar que, estando ela sentada, uma noite, à porta da sua pobre casa, onde então vivia sozinha, a olhar as estrelas maiores e menores por cima da sua cabeça, tivesse dito estas palavras: "O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer". Não disse medo de morrer, disse pena de morrer, como se a vida de pesado e contínuo trabalho que tinha sido a sua estivesse, naquele momento quase final, a receber a graça de uma suprema e derradeira despedida, a consolação da beleza revelada. Estava sentada à porta de uma casa como não creio que tenha havido alguma outra no mundo porque nela viveu gente capaz de dormir com porcos como se fossem os seus próprias filhos, gente que tinha pena de ir-se da vida só porque o mundo era bonito, gente, e este foi o meu avô Jerónimo, pastor e contador de histórias, que, ao pressentir que a morte o vinha buscar, foi despedir-se das árvores do seu quintal, uma por uma, abraçando-se a elas e chorando porque sabia que não as tornaria a ver.

Muitos anos depois, escrevendo pela primeira vez sobre este meu avô Jerónimo e esta minha avó Josefa (faltou-me dizer que ela tinha sido, no dizer de quantos a conheceram quando rapariga, de uma formosura invulgar), tive consciência de que estava a transformar as pessoas comuns que eles haviam sido em personagens literárias e que essa era, provavelmente, a maneira de não os esquecer, desenhando e tornando a desenhar os seus rostos com o lápis sempre cambiante da recordação, colorindo e iluminando a monotonia de um quotidiano baço e sem horizontes, como quem vai recriando, por cima do instável mapa da memória, a irrealidade sobrenatural do país em que decidiu passar a viver. A mesma atitude de espírito que, depois de haver evocado a fascinante e enigmática figura de um certo bisavô berbere, me levaria a descrever mais ou menos nestes termos um velho retrato (hoje já com quase oitenta anos) onde os meus pais aparecem: "Estão os dois de pé, belos e jovens, de frente para o fotógrafo, mostrando no rosto uma expressão de solene gravidade que é talvez temor diante da câmara, no instante em que a objectiva vai fixar, de um e de outro, a imagem que nunca mais tornarão a ter, porque o dia seguinte será implacavelmente outro dia... Minha mãe apoia o cotovelo direito numa alta coluna e segura na mão esquerda, caída ao longo do corpo, uma flor. Meu pai passa o braço por trás das costas de minha mãe e a sua mão calosa aparece sobre o ombro dela como uma asa. Ambos pisam acanhados um tapete de ramagens. A tela que serve de fundo postiço ao retrato mostra umas difusas e incongruentes arquitecturas neoclássicas". E terminava: "Um dia tinha de chegar em que contaria estas coisas. Nada disto tem importância, a não ser para mim. Um avô berbere, vindo do Norte de África, um outro avô pastor de porcos, uma avó maravilhosamente bela, uns pais graves e formosos, uma flor num retrato - que outra genealogia pode importar-me? a que melhor árvore me encontraria?"

Escrevi estas palavras há quase trinta anos, sem outra intenção que não fosse reconstituir e registar instantes da vida das pessoas que me geraram e que mais perto de mim estiveram, pensando que nada mais precisaria de explicar para que se soubesse de onde venho e de que materiais se fez a pessoa que comecei por ser e esta em que pouco a pouco me vim tornando. Afinal, estava enganado, a biologia não determina tudo, e, quanto à genética, muito misteriosos deverão ter sido os seus caminhos para terem dado uma volta tão larga... À minha árvore genealógica (perdôe-se-me a presunção de a designar assim, sendo tão minguada a substância da sua seiva) não faltavam apenas alguns daqueles ramos que o tempo e os sucessivos encontros da vida vão fazendo romper do tronco central, também lhe faltava quem ajudasse as suas raízes a penetrar até às camadas subterrâneas mais fundas, quem apurasse a consistência e o sabor dos seus frutos, quem ampliasse e robustecesse a sua copa para fazer dela abrigo de aves migrantes e amparo de ninhos. Ao pintar os meus pais e os meus avós com tintas de literatura, transformando-os, de simples pessoas de carne e osso que haviam sido, em personagens novamente e de outro modo construtoras da minha vida, estava, sem o perceber, a traçar o caminho por onde as personagens que viesse a inventar, as outras, as efectivamente literárias, iriam fabricar e trazer-me os materiais e as ferramentas que, finalmente, no bom e no menos bom, no bastante e no insuficiente, no ganho e no perdido, naquilo que é defeito mas também naquilo que é excesso, acabariam por fazer de mim a pessoa em que hoje me reconheço: criador dessas personagens, mas, ao mesmo tempo, criatura delas. Em certo sentido poder-se-á mesmo dizer que, letra a letra, palavra a palavra, página a página, livro a livro, tenho vindo, sucessivamente, a implantar no homem que fui as personagens que criei. Creio que, sem elas, não seria a pessoa que hoje sou, sem elas talvez a minha vida não tivesse logrado ser mais do que um esboço impreciso, uma promessa como tantas outras que de promessa não conseguiram passar, a existência de alguém que talvez pudesse ter sido e afinal não tinha chegado a ser.

Agora sou capaz de ver com clareza quem foram os meus mestres de vida, os que mais intensamente me ensinaram o duro ofício de viver, essas dezenas de personagens de romance e de teatro que neste momento vejo desfilar diante dos meus olhos, esses homens e essas mulheres feitos de papel e tinta, essa gente que eu acreditava ir guiando de acordo com as minhas conveniências de narrador e obedecendo à minha vontade de autor, como títeres articulados cujas acções não pudessem ter mais efeito em mim que o peso suportado e a tensão dos fios com que os movia. Desses mestres, o primeiro foi, sem dúvida, um medíocre pintor de retratos que designei simplesmente pela letra H., protagonista de uma história a que creio razoável chamar de dupla iniciação (a dele, mas também, de algum modo, do autor do livro), intitulada "Manual de Pintura e Caligrafia", que me ensinou a honradez elementar de reconhecer e acatar, sem ressentimento nem frustração, os meus próprios limites: não podendo nem ambicionando aventurar-me para além do meu pequeno terreno de cultivo, restava-me a possibilidade de escavar para o fundo, para baixo, na direcção das raízes. As minhas, mas também as do mundo, se podia permitir-me uma ambição tão desmedida. Não me compete a mim, claro está, avaliar o mérito do resultado dos esforços feitos, mas creio ser hoje patente que todo o meu trabalho, de aí para diante, obedeceu a esse propósito e a esse princípio.

Vieram depois os homens e as mulheres do Alentejo, aquela mesma irmandade de condenados da terra a que pertenceram o meu avô Jerónimo e a minha avó Josefa, camponeses rudes obrigados a alugar a força dos braços a troco de um salário e de condições de trabalho que só mereceriam o nome de infames, cobrando por menos que nada a vida a que os seres cultos e civilizados que nos prezamos de ser apreciamos chamar, segundo as ocasiões, preciosa, sagrada ou sublime. Gente popular que conheci, enganada por uma Igreja tão cúmplice como beneficiária do poder do Estado e dos terratenentes latifundistas, gente permanentemente vigiada pela policia, gente, quantas e quantas vezes, vítima inocente das arbitrariedades de uma justiça falsa. Três gerações de uma família de camponeses, os Mau-Tempo, desde o começo do século até a Revolução de Abril de 1974 que derrubou a ditadura, passam nesse romance a que dei o título de "Levantado do Chão", e foi com tais homens e mulheres do chão levantados, pessoas reais primeiro, figuras de ficção depois, que aprendi a ser paciente, a confiar e a entregar-me ao tempo, a esse tempo que simultaneamente nos vai construindo e destruindo para de novo nos construir e outra vez nos destruir. Só não tenho a certeza de haver assimilado de maneira satisfatória aquilo que a dureza das experiências tornou virtude nessas mulheres e nesses homens: uma atitude naturalmente estóica perante a vida. Tendo em conta, porém, que a lição recebida, passados mais de vinte anos, ainda permanece intacta na minha memória, que todos os dias a sinto presente no meu espírito como uma insistente convocatória, não perdi, até agora, a esperança de me vir a tornar um pouco mais merecedor da grandeza dos exemplos de dignidade que me foram propostos na imensidão das planícies do Alentejo. O tempo o dirá.

Que outras lições poderia eu receber de um português que viveu no século XVI que compôs as "Rimas" e as glórias, os naufrágios e os desencantos pátrios de "Os Lusíadas", que foi um génio poético absoluto, o maior da nossa literatura, por muito que isso pese a Fernando Pessoa, que a si mesmo se proclamou como o Super-Camões dela? Nenhuma lição que estivesse à minha medida, nenhuma lição que eu fosse capaz de aprender, salvo a mais simples que me poderia ser oferecida pelo homem Luís Vaz de Camões na sua estreme humanidade, por exemplo, a humildade orgulhosa de um autor que vai chamando a todas as portas à procura de quem esteja disposto a publicar-lhe o livro que escreveu, sofrendo por isso o desprezo dos ignorantes de sangue e de casta, a indiferença desdenhosa de um rei e da sua companhia de poderosos, o escárnio com que desde sempre o mundo tem recebido a visita dos poetas, dos visionários e dos loucos. Ao menos uma vez na vida todos os autores tiveram ou terão de ser Luís de Camões, mesmo se não escreverem as redondilhas de "Sôbolos rios"... Entre fidalgos da corte e censores do Santo Ofício, entre os amores de antanho e as desilusões da velhice prematura, entre a dor de escrever e a alegria de ter escrito, foi a este homem doente que regressa pobre da Índia, aonde muitos só iam para enriquecer, foi a este soldado cego de um olho e golpeado na alma, foi a este sedutor sem fortuna que não voltará nunca mais a pertubar os sentidos das damas do paço, que eu pus a viver no palco da peça teatro chamada "Que farei com este livro?", em cujo final ecoa uma outra pergunta, aquela que importa verdadeiramente, aquela que nunca saberemos se alguma vez chegará a ter resposta suficiente: "Que fareis com este livro?". Humildade orgulhosa, foi essa de levar debaixo do braço uma obra-prima e ver-se injustamente enjeitado pelo mundo. Humildade orgulhosa também, e obstinada, esta de querer saber para que irão servir amanhã os livros que andamos a escrever hoje, e logo duvidar que consigam perdurar longamente (até quando?) as razões tranquilizadoras que acaso nos estejam a ser dadas ou que estejamos a dar a nós próprios. Ninguém melhor se engana que quando consente que o enganem os outros...

Aproximam-se agora um homem que deixou a mão esquerda na guerra e uma mulher que veio ao mundo com o misterioso poder de ver o que há por trás da pele das pessoas. Ele chama-se Baltasar Mateus e tem a alcunha de Sete-Sóis, a ela conhecem-na pelo nome de Blimunda, e também pelo apodo de Sete-Luas que lhe foi acrescentado depois, porque está escrito que onde haja um sol terá de haver uma lua, e que só a presença conjunta e harmoniosa de um e do outro tornará habitável, pelo amor, a terra. Aproxima-se também um padre jesuíta chamado Bartolomeu que inventou uma máquina capaz de subir ao céu e voar sem outro combustível que não seja a vontade humana, essa que, segundo se vem dizendo, tudo pode, mas que não pôde, ou não soube, ou não quis, até hoje, ser o sol e a lua da simples bondade ou do ainda mais simples respeito. São três loucos portugueses do século XVIII, num tempo e num país onde floresceram as superstições e as fogueiras da Inquisição, onde a vaidade e a megalomania de um rei fizeram erguer um convento, um palácio e uma basílica que haveriam de assombrar o mundo exterior, no caso pouco provável de esse mundo ter olhos bastantes para ver Portugal, tal como sabemos que os tinha Blimunda para ver o que escondido estava... E também se aproxima uma multidão de milhares e milhares de homens com as mãos sujas e calosas, com o corpo exausto de haver levantado, durante anos a fio, pedra a pedra, os muros implacáveis do convento, as salas enormes do palácio, as colunas e as pilastras, as aéreas torres sineiras, a cúpula da basílica suspensa sobre o vazio. Os sons que estamos a ouvir são do cravo de Domenico Scarlatti, que não sabe se deve rir ou chorar... Esta é a história de "Memorial do Convento", um livro em que o aprendiz de autor, graças ao que lhe vinha sendo ensinado desde o antigo tempo dos seus avós Jerónimo e Josefa, já conseguiu escrever palavras como estas, donde não está ausente alguma poesia: "Além da conversa das mulheres, são os sonhos que seguram o mundo na sua órbita. Mas são também os sonhos que lhe fazem uma coroa de luas, por isso o céu é o resplendor que há dentro da cabeça dos homens, se não é a cabeça dos homens o próprio e único céu". Que assim seja.

De lições de poesia sabia já alguma coisa o adolescente, aprendidas nos seus livros de texto quando, numa escola de ensino profissional de Lisboa, andava a preparar-se para o ofício que exerceu no começo da sua vida de trabalho: o de serralheiro mecânico. Teve também bons mestres de arte poética nas longas horas nocturnas que passou em bibliotecas públicas, lendo ao acaso de encontros e de catálogos, sem orientação, sem alguém que o aconselhasse com o mesmo assombro criador do navegante que vai inventando cada lugar que descobre. Mas foi na biblioteca da escola industrial que "O Ano da Morte de Ricardo Reis" começou a ser escrito... Ali encontrou um dia o jovem aprendiz de serralheiro (teria então 17 anos) uma revista - "Atena" era o título - em que havia poemas assinados com aquele nome e, naturalmente, sendo tão mau conhecedor da cartografia literária do seu país pensou que existia em Portugal um poeta que se chamava assim: Ricardo Reis. Não tardou muito tempo, porém, a saber que o poeta propriamente dito tinha sido um tal Fernando Nogueira Pessoa que assinava poemas com nomes de poetas inexistentes nascidos na sua cabeça e a que chamava heterónimos, palavra que não constava dos dicionários da época, por isso custou tanto trabalho ao aprendiz de letras saber o que ela significava. Aprendeu de cor muitos poemas de Ricardo Reis ("Para ser grande sê inteiro/Põe quanto és no mínimo que fazes"), mas não podia resignar-se, apesar de tão novo e ignorante, que um espírito superior tivesse podido conceber, sem remorso este verso cruel: "Sábio é o que se contenta com o espectáculo do mundo". Muito, muito tempo depois, o aprendiz, já de cabelos brancos e um pouco mais sábio das suas próprias sabedorias, atreveu-se a escrever um romance para mostrar ao poeta das "Odes" alguma coisa do que era o espectáculo do mundo nesse ano de 1936 em que o tinha posto a viver os seus últimos dias: a ocupação da Renânia pelo exército nazista, a guerra de Franco contra a República espanhola, a criação por Salazar das milícias fascistas portuguesas. Foi como se estivesse a dizer-lhe: "Eis o espectáculo do mundo, meu poeta das amarguras serenas e do cepticismo elegante. Disfruta, goza, comtempla, já que estar sentado é a tua sabedoria..."

"O Ano da Morte de Ricardo Reis" terminava com umas palavras melancólicas: "Aqui, onde o mar se acabou e a terra espera". Portanto, não haveria mais descobrimentos para Portugal, apenas como destino uma espera infinita de futuros nem aos menos inimagináveis: só o fado do costume, a saudade de sempre, e pouco mais... Foi então que o aprendiz imaginou que talvez houvesse ainda uma maneira de tornar a lançar os barcos à água, por exemplo, mover a própria terra e pô-la a navegar pelo mar fora. Fruto imediato do ressentimento colectivo português pelos desdéns históricos de Europa (mais exacto seria dizer fruto de um meu ressentimento pessoal...), o romance que então escrevi - "Jangada de Pedra" - separou do continente europeu toda a Península Ibérica para a transformar numa grande ilha flutuante, movendo-se sem remos, nem velas, nem hélices em direcção ao Sul do mundo, "massa de pedra e terra, coberta de cidades, aldeias, rios, bosques, fábricas, matos bravios, campos cultivados, com a sua gente e os seus animais", a caminho de uma utopia nova: o encontro cultural dos povos peninsulares com os povos do outro lado do Atlântico, desafiando assim, a tanto a minha estratégia se atreveu, o domínio sufocante que os Estados Unidos da América do Norte vêm exercendo naquelas paragens... Uma visão duas vezes utópica entenderia esta ficção política como uma metáfora muito mais géneros e humana: que a Europa, toda ela, deverá deslocar-se para o Sul, a fim de, em desconto dos seus abusos colonialistas antigos e modernos, ajudar a equilibrar o mundo. Isto é, Europa finalmente como ética. As personagens da "Jangada de Pedra" - duas mulheres , três homens e um cão - viajam incansavelmente através da península enquanto ela vai sulcando o oceano. O mundo está a mudar e eles sabem que devem procurar em si mesmos as pessoas novas em que irão tornar-se (sem esquecer o cão, que não é um cão como os outros...). Isso lhes basta.

Lembrou-se então o aprendiz de que em tempos da sua vida havia feito algumas revisões de provas de livros e que se na "Jangada de Pedra" tinha, por assim dizer, revisado o futuro, não estaria mal que revisasse agora o passado, inventando um romance que se chamaria "História do Cerco de Lisboa", no qual um revisor, revendo um livro do mesmo título, mas de História, e cansado de ver como a dita História cada vez é menos capaz de surpreender, decide pôr no lugar de um "sim" um "não", subvertendo a autoridade das "verdades históricas". Raimundo Silva, assim se chama o revisor, é um homem simples, vulgar, que só se distingue da maioria por acreditar que todas as coisas têm o seu lado visível e o seu lado invisível e que não saberemos nada delas enquanto não lhes tivermos dado a volta completa. De isso precisamente se trata numa conversa que ele tem com o historiador. Assim: "Recordo-lhe que os revisores já viram muito de literatura e vida, O meu livro, recordo-lhe eu, é de história, Não sendo propósito meu apontar outras contradições, senhor doutor, em minha opinião tudo quanto não for vida é literatura, A história também. A história sobretudo, sem querer ofender, E a pintura, e a música, A música anda a resistir desde que nasceu, ora vai, ora vem, quer livrar-se da palavra, suponho que por inveja, mas regressa sempre à obediência, E a pintura, Ora, a pintura não é mais do que literatura feita com pincéis, Espero que não esteja esquecido de que a humanidade começou a pintar muito antes de saber escrever, Conhece o rifão, se não tens cão caça com o gato, ou, por outras palavras, quem não pode escrever, pinta, ou desenha, é o que fazem as crianças, O que você quer dizer, por outras palavras, é que a literatura já existia antes de ter nascido, Sim senhor, como o homem, por outras palavras, antes de o ser já o era, Quer-me parecer que você errou a vocação, devia era ser historiador, Falta-me o preparo, senhor doutor, que pode um simples homem fazer sem o preparo, muita sorte já foi ter vindo ao mundo com a genética arrumada, mas, por assim dizer, em estado bruto, e depois não mais polimento que primeiras letras que ficaram únicas, Podia apresentar-se como autodidacta, produto do seu próprio e digno esforço, não é vergonha nenhuma, antigamente a sociedade tinha orgulho nos seus autodidactas, Isso acabou, veio o desenvolvimento e acabou, os autodidactas são vistos com maus olhos, só os que escrevem versos e histórias para distrair é que estão autorizados a ser autodidactas, mas eu para a criação literária nunca tive jeito, Então, meta-se a filósofo, O senhor doutor é um humorista, cultiva a ironia, chego a perguntar-me como se dedicou à história, sendo ela tão grave e profunda ciência, Sou irónico apenas na vida real, Bem me queria a mim parecer que a história não é a vida real, literatura, sim, e nada mais, Mas a história foi vida real no tempo em que ainda não se lhe poderia chamar história, Então o senhor doutor acha que a história e a vida real, Acho, sim, Que a história foi vida real, quero dizer, Não tenho a menor dúvida, Que seria de nós se o deleatur que tudo apaga não existisse, suspirou o revisor". Escusado será acrescentar que o aprendiz aprendeu com Raimundo Silva a lição da dúvida. Já não era sem tempo.

Ora, foi provavelmente esta aprendizagem da dúvida que o levou, dois anos mais tarde, a escrever "O Evangelho segundo Jesus Cristo". É certo, e ele tem-no dito, que as palavras do título lhe surgiram por efeito de uma ilusão de óptica, mas é legítimo interrogar-nos se não teria sido o sereno exemplo do revisor o que, nesse meio tempo, lhe andou a preparar o terreno de onde haveria de brotar o novo romance. Desta vez não se tratava de olhar por trás das páginas do "Novo Testamento" à procura de contrários, mas sim de iluminar com uma luz rasante a superfície delas, como se faz a uma pintura, de modo a fazer-lhe ressaltar os relevos, os sinais de passagem, a obscuridade das depressões. Foi assim que o aprendiz, agora rodeado de personagens evangélicas, leu, como se fosse a primeira vez, a descrição da matança dos Inocentes, e, tendo lido, não compreendeu. Não compreendeu que já pudesse haver mártires numa religião que ainda teria de esperar trinta anos para que o seu fundador pronunciasse a primeira palavra dela, não compreendeu que não tivesse salvado a vida das crianças de Belém precisamente a única pessoa que o poderia ter feito, não compreendeu a ausência, em José, de um sentimento mínimo de responsabilidade, de remorso, de culpa, ou sequer de curiosidade, depois de voltar do Egipto com a família. Nem se poderá argumentar, em defesa da causa, que foi necessário que as crianças de Belém morressem para que pudesse salvar-se a vida de Jesus: o simples senso comum, que a todas as coisas, tanto às humanas como às divinas, deveria presidir, aí está para nos recordar que Deus não enviaria o seu Filho à terra, de mais a mais com o encargo de redimir os pecados da humanidade, para que ele viesse a morrer aos dois anos de idade degolado por um soldado de Herodes... Nesse "Evangelho", escrito pelo aprendiz com o respeito que merecem os grandes dramas, José será consciente da sua culpa, aceitará o remorso em castigo da falta que cometeu e deixar-se-á levar à morte quase sem resistência, como se isso lhe faltasse ainda para liquidar as suas contas com o mundo. O "Evangelho" do aprendiz não é, portanto, mais uma lenda edificante de bem-aventurados e de deuses, mas a história de uns quantos seres humanos sujeitos a um poder contra o qual lutam, mas que não podem vencer. Jesus, que herdará as sandálias com que o pai tinha pisado o pó dos caminhos da terra, também herdará dele o sentimento trágico da responsabilidade e da culpa que nunca mais o abandonará, nem mesmo quando levantar a voz do alto da cruz: "Homens, perdoai-lhe porque ele não sabe o que fez", por certo referindo-se ao Deus que o levara até ali, mas quem sabe se recordando ainda, nessa agonia derradeira, o seu pai autêntico, aquele que, na carne e no sangue, humanamente o gerara. Como se vê, o aprendiz já tinha feito uma larga viagem quando no seu herético "Evangelho" escreveu as últimas palavras do diálogo no templo entre Jesus e o escriba: "A culpa é um lobo que come o filho depois de ter devorado o pai, disse o escriba, Esse lobo de que falas já comeu o meu pai, disse Jesus, Então só falta que te devore a ti, E tu, na tua vida, foste comido, ou devorado, Não apenas comido e devorado, mas vomitado, respondeu o escriba".

Se o imperador Carlos Magno não tivesse estabelecido no Norte da Alemanha um mosteiro, se esse mosteiro não tivesse dado origem à cidade de Münster, se Münster não tivesse querido assinalar os mil e duzentos anos da sua fundação com uma ópera sobre a pavorosa guerra que enfrentou no século XVI protestantes anabaptistas e católicos, o aprendiz não teria escrito a peça de teatro a que chamou "In Nomine Dei". Uma vez mais, sem outro auxílio que a pequena luz da sua razão, o aprendiz teve de penetrar no obscuro labirinto das crenças religiosas, essas que com tanta facilidade levam os seres humanos a matar e a deixar-se matar. E o que viu foi novamente a máscara horrenda da intolerância, uma intolerância que em Münster atingiu o paroxismo demencial, uma intolerância que insultava a própria causa que ambas as partes proclamavam defender. Porque não se tratava de uma guerra em nome de dois deuses inimigos, mas de uma guerra em nome de um mesmo deus. Cegos pelas suas próprias crenças, os anabaptistas e os católicos de Münster não foram capazes de compreender a mais clara de todas as evidências: no dia do Juízo Final, quando uns e outros se apresentarem a receber o prémio ou o castigo que mereceram as suas acções na terra, Deus, se em suas decisões se rege por algo parecido à lógica humana, terá de receber no paraíso tanto a uns como aos outros, pela simples razão de que uns e outros nele crêem. A terrível carnificina de Münster ensinou ao aprendiz que, ao contrário do que prometeram, as religiões nunca serviram para aproximar os homens, e que a mais absurda de todas as guerras é uma guerra religiosa, tendo em consideração que Deus não pode, ainda que o quisesse, declarar guerra a si próprio...

Cegos. O aprendiz pensou: "Estamos cegos", e sentou-se a escrever o "Ensaio sobre a Cegueira" para recordar a quem o viesse a ler que usamos perversamente a razão quando humilhamos a vida, que a dignidade do ser humano é todos os dias insultada pelos poderosos do nosso mundo, que a mentira universal tomou o lugar das verdades plurais, que o homem deixou de respeitar-se a si mesmo quando perdeu o respeito que devia ao seu semelhante. Depois, o aprendiz, como se tentasse exorcizar os monstros engendrados pela cegueira da razão, pôs-se a escrever a mais simples de todas as histórias: uma pessoa que vai à procura de outra pessoa apenas porque compreendeu que a vida não tem nada mais importante que pedir a um ser humano. O livro chama-se "Todos os Nomes". Não escritos, todos os nossos nomes estão lá. Os nomes dos vivos e os nomes dos mortos.

Termino. A voz que leu estas páginas quis ser o eco das vozes conjuntas das minhas personagens. Não tenho, a bem dizer, mais voz que a voz que elas tiverem. Perdoai-me se vos pareceu pouco isto que para mim é tudo.

8 de Dezembro de 1998

José Saramago (ao receber o prémio Nobel de Literatura)

Sexo Ocasional

Heróis à moda do Alentejo

Depois dos "Heróis à moda do Porto" (http://anacruses.blogspot.com/2010_01_01_archive.html ) nasceu agora um projecto literário semelhante para "promover e divulgar a cultura e as tradições do Baixo Alentejo".
http://heroisamodadoalentejo.blogspot.com/
Muito bem!

Assim uma pessoa vai-se habituando...

...tipo: pior do que isto não deve ser ("me in 20 years if drug addict", ver post anterior).
Mas por este andar das coisas não vai ser fácil viver em 2030 sem alguma alienação.
Acho que vou continuar a apostar nos vícios em estado líquido, odeio fumaça e agulhas.
Garrafinha de tintol, trautear uma musiquinha, vai ser uma maravilha...

Rui Rebelo 2030 if drug addict

Esta já faz alguma diferença...

1000

O número 1000 faz-me lembrar o patriarca Metusalém que viveu (se podemos acreditar nos dados na Bíblia) durante quase um milénio. Morreu com 969 anos na época do dilúvio. Todos os primeiros patriarcas viveram muito tempo, até a geração de Noé e os seus filhos Sem, Cam e Jafet.

Segundo Génesis 6:3, depois do dilúvio Deus acabou com a longevidade do homem:

Então Yahveh disse: "O meu espirito não permanecerá indefinidamente no homem, pois o homem é carne, e os seus dias não ultrapassarão os cento e vinte anos".

De facto, como se pode ver na curta lista de alguns patriarcas aqui abaixo, as idades de Abraão e Isaac já ficaram mais próximas dos "super-centenários" dos nossos tempos (mesmo assim, o Abraão aos 100 anos a engravidar a Sara já com 90: continua a ser uma façanha, não é para todos):

nome - idade ao ser pai - idade ao morrer (http://pt.wikipedia.org/wiki/Metusal%C3%A9m

Adão - 130 - 930
Metusalém - 187 - 969
Noé - 500 - 950
Sem - 100 - 600

Abrãao - 100 - 175
Isaac - 60 - 180

Caro leitor, brincadeiras aparte: este é o 1000º post do blogue Anacruses!

Nenhum dos sócios deste blogue vai chegar a uma idade próxima daquelas referidas no livro Génesis, mas o site http://in20years.com/ propõe-nos um olhar num futuro mais próximo:

"In20years is using advanced face detection and morphing technology to predict what your face would look like in 20 or 30 years from now. All you have to do is upload your photo. You can also see what future holds for you if you were a drug addict..."

Três fotos "tratadas" dos sócios deste blogue ficaram como se vê aqui acima.

No meu caso e no caso do Rui, acho que os resultados são bastante aceitáveis, no caso do Fernando suspeito duma curiosidade qualquer na foto original (não tenho outra à mão...), o Fernando daqui a 20 anos fica mais parecido com o actor Nicholas Cage!

Ainda não tive coragem de verificar os resultados após aplicação das opções "+ 30 anos" e/ou "drug addict"!

Garfunkel & Oates - "Self Esteem"

http://www.garfunkelandoates.com/ , duas americanas românticas sem papas na língua...

You text at 3 in the morning
And you misspell my name
You slept with half my friends on Facebook
And most of them think you are lame

You say that with me, it's different
And you're not that big of a dick
And if you disappear, it's just you're busy
Not 'cause you're with some other chick

I know this might be uncool
But I decided to tell you the truth

My self esteem's not low enough to date you
It's close, but not quite there
Give me time to get a little more desperate
And you and I could make an awesome pair
A totally awesome pair

I seem like your perfect target
Like I've been lonely for too long
You think that I haven't had sex in forever
And I'll admit that you're not wrong

But I would rather have no one
Than this crap, let me reaffirm
I wouldn't touch your junk if I'd been poisoned
And the antidote was in your sperm

I know this might be uncool
But I'm just telling the truth

My self esteem's not low enough to date you
It's close, but not quite there
Give me time to get a little more wasted
And you and I could make an awesome pair
A totally awesome pair

Mais uma digressão "O Ginjal" - Torres Vedras e Alcanena

Imagens do início do 3º acto: baile ao som duma mini-orquestra judaica (fotos Bruno Simão)

Em Alcanena descobri, para surpresa minha, uma loja russa. Foi na sexta-feira passada, pouco antes da hora de encerrar, a dona estava com uma cara aborrecida (poucos clientes?), por isso decidi guardar as minhas perguntas em russo simples ("Chto eto? Russki magazin zdyes' v Alcanene? Kak vy zhivyote? - "É pá, uma loja russa aqui em Alcanena? Como vai a vida?") até a manhã seguinte, mas infelizmente a loja está fechada no fim-de-semana.

Como gracinha para os actores a produção da Casa Conveniente já tinha comprado lá uma garrafa de "kvas", uma bebida russa popular e muito antiga, feita à base de água, pão e fermento.

Não sei se os donos da loja foram ver o espectáculo de ontem, mas dois dias antes parece que houve mesmo um grupo da comunidade russa no Teatro-Cine de Torres Vedras, por isso fiz um esforço extra para dizer bem as duas frases em russo voz-off do meu mini-papel de transeunte na peça.

Ainda não perdi a esperança de meter também parte duma ária russa (da ópera "Ruslan e Lyudmila" de Mikhail Glinka) que tem bastante a ver com a cena final, mas vai ser difícil convencer a encenadora... (os caros co-bloguistas Rui e Fernando sabem do que se trata: cantei essa ária uma vez de madrugada numa pensão em Penamacor depois de uma animação dos "Sarroncas", no Verão de 2003 se não me engano!?).

Canção do π - A obra inacabada por excelência

Hoje no Cinema São Jorge: "Terrakota" 10 anos

Parabéns!

Este Lince não quero!

O Lince Ibérico tem de ser preservado, mas este Lince Informático quero ver abortado quanto antes!

Primeira digressão "O Ginjal"

Estreia em Guimarães, 3 de Junho...

...nos Festivais Gil Vicente, Centro Cultural Vila Flor.

Aqui o cartaz do espectáculo, na boa companhia de "Mulher Mim", solo de Rafaela Santos.

Ela esteve a ensaiar durante a nossa estreia, mas viu as caras dos actores depois da actuação:

"Foi periclitante!?" Uma qualificação bastante acertada, parece-me.

Este "Ginjal" é um espectáculo de risco... e mais não digo, pois também é um "work in progress"...

"En panne": o mini-bus que levava a companhia de Guimarães até Cartaxo (2º espectáculo) avariou-se nos arredores de Fátima, foi sem dúvida obra de "Nossa Senhora", um teste ao espirito de grupo.

Na imagem (clicar para ampliar): uma encenadora a levar as mãos à cabeça ("o ensaio da noite para o galheiro"), actores a telefonar, a conversar, a dar massagens uns aos outros, um músico conformado...

...mas também um momento de inspiração artística a contrariar a adversidade...

... e o actor "Firss"(versão camaleão, onde está ele na foto!?), o criado de 87 anos na família aristocrata Ranevsky n' "O Ginjal", aqui a interpretar o seu papel ao ar livre: "Esqueceram-se de mim...não faz mal...fico aqui sentado"

(ver também http://www.youtube.com/watch?v=IkzV4Tr6eNo , a partir de 6:30).

Programa do Centro Cultural Municipal de Cartaxo (clicar para ampliar): ...O Ginjal ou O Sonho das Cerejas é a continuação de A Última Ceia ou "Sobre o Cerejal", projecto de 2007 que esteve em cena no Teatro da Politécnica, numa parceria com o Teatro D. Maria II, onde cinco actrizes e o público partilhavam o texto, à volta da mesa de jantar. Desta vez juntará em palco 12 actores (e um cão) e três músicos....

12 actores, um cão e três músicos...cada espécie no seu lugar.

Amanhã vamos a Torres Vedras, depois Alcanena, Montijo e a temporada no Teatro Maria Matos.